La route

« Elle dessine sur la buée de la fenêtre pendant que je conduis. Des cœurs, des maisons, notre prénom enlacé. À chaque feu rouge, elle efface tout et recommence différemment. "Pourquoi tu gardes pas le plus beau ?" "Parce que le prochain sera encore meilleur". J'ai compris ce jour-là pourquoi je l'aimais. On roule depuis quinze ans et elle dessine toujours. »

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